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下层，是乳白色的、还冒着细小气泡的、浓郁的面汤。汤色清亮，浮着点点金黄的油星和翠绿的葱花，散发着骨头和菌菇熬煮出的醇厚鲜香。
一碗最普通、却也最用心的鸡蛋肉丝青菜面。但在此刻，在这样阴冷孤寂的雨天，在两位被家族流放、心灰意冷的老人面前，这碗面，却仿佛拥有着抚平一切创伤、驱散所有寒意的、不可思议的魔力。
王秀英的眼泪，毫无征兆地，再次涌了出来。这一次，不是悲伤，不是委屈，而是一种被巨大的、纯粹的、不带任何目的的温暖击中的，近乎失语的感动。她颤抖着手，拿起饭盒里那双同样被擦得干干净净的、用棉布细心包好的筷子，递给刘建国一双，自己拿了一双。
刘建国接过筷子，看着眼前这碗热气腾腾、香气四溢的面，喉结剧烈地滚动了几下。他拿起勺子，舀了一勺面汤，轻轻吹了吹，送到嘴边。
温热的、鲜美的汤汁滑入喉咙，带着葱花的辛香和骨汤的醇厚，瞬间唤醒了被寒冷和寡淡饭菜麻木的味蕾，也仿佛有一道暖流，顺着食道，缓缓流遍四肢百骸，将那侵入骨髓的寒意，一丝丝地逼退。
他夹起一筷子面条，连同煎蛋、肉丝和青菜一起送入口中。面条劲道爽滑，鸡蛋外焦里嫩，肉丝咸香可口，青菜清爽解腻……每一种味道都恰到好处，混合在一起，形成了一种简单、却直击灵魂的、名为“家”的味道。
他已经不记得，有多久没有吃过这样一碗，由别人用心做好、热气腾腾地送到面前的、简单的家常面了。儿子工作忙，离家远，偶尔打电话回来，也是匆匆几句。亲戚们早已疏远。老两口自己做饭，也越来越凑合。这碗面，让他想起了很多年前，王秀英身体还硬朗时，也会在这样阴冷的天气，给他煮一碗热腾腾的鸡蛋面，驱散一身的寒气。也想起了儿子小时候，每次生病或者不开心，就嚷嚷着要吃妈妈做的鸡蛋面，仿佛吃了面，所有的病痛和烦恼就都好了。
回忆如同潮水，混杂着面条的热气和香气，冲击着他的眼眶。他赶紧低下头，大口大口地吃着面，仿佛要用这食物，堵住那即将汹涌而出的、复杂难言的情绪。
王秀英也默默地吃着，眼泪掉进面汤里，她也浑然不觉。这碗面，不仅仅温暖了她的胃，更仿佛熨平了她心中那些被流言、被冷眼、被孤立划出的、细细密密的伤痕。让她知道，这世上，除了血脉至亲（哪怕他们如今背弃），除了利益相关，还有一种更加纯粹、也更加珍贵的东西，叫做人与人之间，不带任何功利的、简单的关怀与善意。
一碗面，很快被两人分食得干干净净，连面汤都喝得一滴不剩。空荡荡的饭盒，还残留着余温，和那令人眷恋的食物香气。
屋子里，似乎也因为这一碗面的热量和温情，而变得不再那么冰冷、空旷。窗外的雨声，似乎也变得柔和了许多。
王秀英仔细地清洗着饭盒和筷子，用干净的棉布擦干，又用原来的旧棉布仔细包好。动作轻柔，带着一种近乎虔诚的珍重。
刘建国坐在餐桌旁，看着妻子忙碌的背影，又看了看窗外依旧阴沉的天空，沉默良久，才缓缓开口，声音是许久未有的、带着一丝释然的沙哑：
“这姑娘……有心了。”
王秀英转过身，眼中泪光已干，取而代之的是一种被温暖浸润后的、柔和的光芒。她点了点头，轻声说：“是啊……是个好孩子。比她爸……心还细。”
一碗鸡蛋面。
盛的，不仅仅是一顿热饭。
更是一份足以融化冰霜、点亮黑夜的，纯粹的善意，与久违的、属于“人间烟火”的暖意。
这份暖意，或许微弱，却足够真实，足够有力。
足以支撑着这对被寒流围困的老人，在这条愈发孤寂的人生旅途上，继续走下去，并且，重新燃起一丝对生活、对人性，那几乎将要熄灭的……
信心与期盼。