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那个凸起变大了。
老方不知道过了多久。风暴之后，时间变得像沙漏里的沙粒一样难以捉摸，每一粒都差不多，每一粒都留不住。他只能依靠一些更原始的东西来判断——光的明暗，风的强弱，还有那个凸起的大小。
第一天，它像一粒米。
第二天，像一颗豌豆。
第三天，像一枚未成熟的青果。
它是绿色的。不是那种鲜活的、饱满的、像翡翠一样的绿，而是一种苍白的、病态的、像被水泡过的旧纸一样的绿。但在那片灰黄色的世界里，那一丁点绿色像一扇窗，让老方觉得自己还没有完全瞎。
他开始守着那个凸起。
不是刻意的，而是没有别的事情可做。盆地里什么都没有了。那些从沙子里伸出来的枯枝已经被风折断，散落在沙地上，变成了一些没有意义的线条。偶尔有一两只虫子从沙子里钻出来，在沙面上留下一串细小的足迹，然后又被风抹去。
老方坐在树干旁边，后背靠着树皮，眼睛看着那个凸起。
他的身体在继续变化。
那层灰褐色的硬皮已经覆盖了全身，从头顶到脚底，没有一处遗漏。他摸自己的脸，摸到的是一张陌生的、坚硬的、像面具一样的东西。眼睛还在，但眼窝变深了，像两个嵌在木头里的洞。嘴唇变薄了，几乎消失，像一道被刀划开的缝隙。
他能感觉到自己的骨骼在变化。不是疼痛，而是一种缓慢的、持续的、像树根在泥土里生长一样的压力。脊椎变硬了，肋骨变宽了，胸腔变大了，像一个正在膨胀的笼子。
但他不在乎。
或者说，他已经没有多余的心思去在乎了。身体的异化像潮水一样淹没了他的意识，把他从“人”的礁石上冲走，推向一个陌生的、没有名字的海域。
他开始忘记一些事情。
忘记自己的名字。忘记自己从哪来。忘记那些在他生命中出现过的人的脸。
但他记得一件事。
那个凸起。
它需要水。
老方不知道他是怎么知道这件事的。没有人告诉他，没有文字，没有声音。但那种认知像一根针一样扎进他的意识里，尖锐、清晰、不容置疑。
凸起需要水。树干需要水。它们还活着，但活得很勉强，像一盏油灯里的最后一滴油。
可是没有水。
天空是灰黄色的，没有一丝云的迹象。沙地是干燥的，连最底层的沙粒都像被烤过一样。空气是干的，每一次呼吸都在消耗他体内仅存的水分。
老方伸出舌头舔了舔嘴唇。嘴唇是干的，像砂纸一样粗糙。舌头上没有唾液，只有一层细细的、像灰尘一样的东西。
他低下头，看着自己的手。
那层硬皮下面，血管的形状隐约可见。不是蓝色的，而是深褐色的，像枯死的树根一样蜿蜒曲折。
他做了一个决定。
他把手放在树干上，紧贴着那些深色的、像刀刻一样的纹路。然后他闭上眼睛，尝试做一件他从来没有做过的事情——把自己体内的水分，分给树干。
他不知道该怎么做。
但他的身体知道。
那种感觉很奇怪。不是水在流动，而是某种更抽象的东西在转移。像温度，像重量，像一种从高处流向低处的、不可逆转的势能。
他感觉到自己的指尖变凉了。
然后是小臂。
然后是肩膀。
然后是胸口。
水分从他体内被抽走，像沙子从指缝间漏下去。他能感觉到自己正在变空，正在变轻，正在变成一个壳，一个容器，一个曾经装过什么东西但现在什么都没有了的东西。
但他没有停。
因为与此同时，他感觉到了另一件事。
树干内部的那个节奏，那个微弱的、遥远的、像脉搏一样的节奏，变强了。
不是变快。