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“老板！”
负责搬货的店员提高了嗓门。
汉斯猛地一激灵，几乎是以生平最快的手速，“啪”地一声合上书本。
那动静大得把店员吓了一跳。
那个平日里只读黑格尔、把逻辑挂在嘴边的汉斯先生，
此刻眼眶微红，手里正死死攥着那本被他称作“垃圾”的东方读物。
空气死一般的寂静。
汉斯的脸瞬间涨成了肝色。
他清了清嗓子，板起脸，一本正经地推了推眼镜：
“我在检查这批书的……装订质量！
你看，这个字体间距也不符合美学标准。这种书卖给读者简直就是我们的失职！”
说完，他迅速将书塞进柜台最里层的抽屉，动作粗暴得像是在掩盖犯罪证据。
“哦……”店员似懂非懂地点点头，眼神却飘向了老板那红得滴血的耳根。
“那……需要下架吗？”
“咳！既然进了货，为了成本考虑，暂时先放着吧。”
汉斯抓起一块抹布，胡乱地擦着本来就很干净的桌面。
“你去整理一下仓库。”
等店员转身离开，汉斯迅速拉开抽屉，
又把那本书默默地拿了出来，小心翼翼地抚平了刚才捏出的褶皱。
……
下午四点，维也纳金色大厅。
这座被誉为音乐圣殿的建筑，此刻正被一种令人窒息的低气压笼罩。
后台休息室里弥漫琴弦松香。
来往穿梭的都是世界顶级的乐评人、一脸严肃的皇家乐团指挥，
甚至还有那些被叶父请来的国际钢琴大师。
叶晞坐在一张天鹅绒软椅上，身上那件墨绿色的露背高定礼服，衬得她像是一株独自盛开在雪地里的幽兰。
尽管她在国内已经拿遍了大奖，但在这种几乎凝固的氛围里，她的指尖还是不可控制地有些冰凉。
胃部传来一阵阵痉挛般的抽痛，那是极度紧张带来的生理反应。
“小晞，喝口水润润嗓子。”
经纪人洋姐心疼地递过来一瓶温水，声音压得很低，生怕惊扰了周围那些大人物。
叶晞摇了摇头，脸色有些苍白。
她现在拒绝任何液体，那会让她的胃更难受。
周围传来几句低声的德语交谈，
那是几个乐手在讨论她的资历，语气里带着毫不掩饰的轻慢。
“呼……”
叶晞深吸一口气，弯下腰，从随身的包包最底层，掏出了一本英文版的《摆渡人》。
这是她特意让洋姐一早跑了三个街区买到的。
在这座充斥着德语、逻辑和傲慢的殿堂里，
这本来自故乡、来自那个有着熟悉灵魂笔触的书，成了她唯一的氧气面罩。
她翻开折了角的那一页。
那是崔斯坦对迪伦说的一句话：“如果我真的存在，也是因为你需要我。”
叶晞的指尖轻轻摩挲着这行铅字。
脑海里，突然浮现出那个总是懒洋洋的家伙，
在微信上发来的那行字：【就把台下当成一群等着你喂饭的鸽子。】
文字里的温度像是一股暖流，顺着指尖流向四肢百骸，驱散了周遭那股刺骨的冷意。
她不再去管周围那些挑剔的目光，也不再去想即将到来的严苛乐评。
她沉浸在那个荒原里，跟着迪伦一起奔跑，一起跨越生死的界限。
后台原本嘈杂的喧嚣，仿佛被按下了静音键。
那些原本还在窃窃私语的乐手们，声音渐渐小了下去。
他们惊讶地看着那个东方女孩。
她穿着墨绿色的礼服，裙摆铺散在暗红色的地毯上，手里捧着一本深蓝色的书。
她读得那么专注，恬静的侧脸在昏黄的灯光下泛着瓷白的光泽。
在那一刻，她身上那种因为紧张而紧绷的气场消失了，
取而代之的，是一种与周围格格不入，却又奇异地融合出神圣感的定力。
就像是一幅静止的油画。
角落里，一名来自《奥地利信报》的资深摄影记者，本来正百无聊赖地擦拭着镜头。
他见惯了后台那些焦虑、做作或者是歇斯底里的艺术家。
但这一幕，狠狠地击中了他。
没有摆拍，没有矫揉造作。
只有纯粹的阅读，纯粹的静。
那是东方特有的内敛与力量。
记者下意识地举起相机，屏住呼吸，手指搭在了快门上。
“咔嚓。”
快门声轻响，将这个瞬间定格。
……