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苏慕白的声音带着一股子穿透力，像是从地底下钻出来的，直直顶进每个人的耳膜里。
这句话在阶梯教室的穹顶下转了一圈，
落回来的时候，三十个人的视线几乎是在同一秒聚拢的。
第一排。中间。
那个从朗读开始到结束，始终后背贴着椅背、双手搁在桌面上的少年。
没有人喊名字。
但也不需要喊。
教室里安静了两秒。
然后是椅子收起时弹簧轻轻摩擦的一声响。
林阙双手撑了一下桌面，不急不缓地站直了身体。
第三排，张一俞的目光钉在林阙的后背上。
他的嘴唇动了一下，没发出声音。
低头看了一眼自己笔记本上那个“薄”字，想把它划掉，手指却僵在那里。
第四排靠窗，那个写急诊科实习医生的川省男生，
盯着站起来的林阙，嘴巴微微张开，维持了好几秒才合上。
角落里，丹伊把帽檐往上推了两寸。
这是他进教室以来第一次主动露出大半张脸。
灰蓝色的眼睛一瞬不瞬地盯着前方那道站立的身影。
站在讲台侧面的柳作卿率先开了口。
他的目光落在林阙身上，语气沉稳，像是在课堂上抛出一个最基础的提问。
“你这篇小说不到八千字。三十份稿件里篇幅最短的一篇。”
柳作卿停顿了一拍。
“你认为这样的篇幅，能承载你想表达的全部内核吗？”
这个问题看似简单，但在场的人都听得出分量。
七天前，柳作卿在这间教室里亲手拆开了许长歌和林阙的作品。
七天后，三十个人拼命往万字线上堆，只有一个人反其道而行，交了一篇不到八千字的东西。
要么是狂。
要么是真有底气。
林阙站在原地，没有挪步，也没有刻意挺直腰板。
他看着柳作卿，语气和平时在宿舍里跟许长歌聊天的时候没什么区别。
“文学的重量不在字数上。”
他说得很短。
“关键是文字能扎多深。对这个故事来说，够了。”
柳作卿听完，没有追问。
他转头看向主评委席上的苏慕白，微微侧身让出了提问的主导权。
苏慕白双手交叠在拐杖把手上，枯瘦的手指一根压着一根。
老人的目光从稿纸上移到林阙脸上，慢慢地，像是在用视线丈量什么东西的厚度。
“小伙子。”
苏慕白的声音沙哑，但每个字咬得清清楚楚。
“我活了这么大岁数，写苦难的文章看过几千篇。
疾病、天灾、战争、饥荒，什么样的顶点我都见过。”
老人拍了拍膝盖上那份稿件。
“但你这篇东西，全篇苦难的最高点，落在了'闪腰'上。”
这两个字从苏慕白嘴里蹦出来的时候，教室里有好几个人几乎同时皱了一下眉。
台上，苏慕白的拐杖在地面上轻轻顿了一下。
“老头子想听你说说。
你为什么选这个做全篇的爆发点？”
安静。
所有人都在等。
林阙站在第一排的过道边，没有着急开口。
他的视线从苏慕白脸上掠过，扫了一眼投影幕布上残留的最后几行文字，然后收回来。
“苏老，您刚才说得对。
疾病、天灾、战争，这些都是常见的苦难顶点。
写出来确实够惨，够有冲击力，读者看完也会难受。”
林阙的声音不大，但在这种安静里，每个音节都送得很远。
“可那些东西，对底层来说，反而不是最绝望的。”
苏慕白的拐杖停住了。
“最绝望的是什么？”
林阙没有回避这个追问。
“是身体坏了。”
五个字落地，教室里有人吸了一口气。
“对城市里的人来说，闪一次腰是个小事。
去医院，拍个片子，贴几贴膏药，请三天假，工资照发。
闪腰是一个可以被修复的事故，不影响任何人的人生轨迹。”
林阙停了一拍。
“但对这个父亲来说，身体是他唯一的生产工具。”
这句话出来的时候，张一俞手里的笔掉在了桌面上。
“他没有存款，没有退休金，没有医疗保险。
他这辈子所有的产出，全靠那副骨架撑着。
种田靠它，砍柴靠它，挑水靠它，砌台阶也靠它。”
林阙的语速没有加快，反而更慢了。