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三年前他站在颁奖台上，闪光灯打在脸上，台下是整个青年文坛最热烈的掌声。
评委席上坐着的每一位老先生都在点头，
记者追着他问下一部作品的计划，出版社的邀约堆满了邮箱。
那个时候，所有人都在说“沈江平是青年文坛的未来”。
然后呢？
那种感觉很难描述。
灵感虽然也会冒头，可每一行落到屏幕上都轻得发虚。
他总是删掉一段，又补上一段，
一页稿子改到凌晨，只剩几行不疼不痒的句子。
读者要更好的，评委要更深的，市场要更快的。
他被架在那个位置上，每走一步都像踩在悬空的钢丝上。
所以他签了赵之章。
赵之章那时说：
“作品可以继续打磨，位置一旦让出去，再回来就难了。”
他信了。
直到上次赵之章把一份舆情方案推到他面前。
那份方案摊在桌上，
第一页圈着“前届冠军背书”，
第二页标着“技术质疑”，
最后一页只有六个字：放大，扩散，压住。
赵之章说得很轻：
“你只写文学判断，别的事不用沾手。”
沈江平当时沉默了很久。
最后，他点了头。
那篇捧杀文章，是他写的。
青蓝作品区被骂到翻页时，他盯着后台看了很久，最后只关掉页面，没有发一个字。
那篇夸大采风经历的创作谈，也是他亲手发出去的。
每一个发送键，都是他亲手点下去的。
他心里清楚。
他只是一直假装还有退路。
直到今天，孙助理那句“统一回复”，把最后一点体面也撕开了。
沈江平的右手伸向桌面，手指碰到了咖啡杯的杯壁，杯里还剩小半杯冷透的咖啡。
他攥住杯子，猛地朝地面砸下去。
“砰——”
瓷片碎裂的声音在封闭的书房里炸开。
冷咖啡溅到地板上，在木纹里洇出一片深色的斑。
沈江平的手还保持着砸下去的姿势，
五指张开，掌心擦出一道细红痕，他连眉头都没动，
视线死死钉在书架中央那座奖杯上。
三年前，他站在那个台上最耀眼的位置。
三年后，他连终审的门槛都跨不过去。
三年时间，掌声变成了灰色提示框。
三年时间，旗帜变成了弃子。
沈江平站起来。
椅子被推出去半米，撞在身后的书柜上。
他的脚步踩过碎瓷片，咯吱一声，鞋底压碎了一块更大的瓷片。
他走到书架前，把最中间那座镀金奖杯取了下来。
金属底座冰凉，重量沉甸甸的。
“你尽管冲，后面的事我兜着。”
赵之章的话还在耳朵里回荡。
沈江平攥着奖杯，手背的青筋绷了起来。
他转头看向门口。
不行。
不能就这么算了。
他替赵之章做了那么多事，冲在最前面挡箭，承受舆论的火力，把自己的名声赌上去。
现在赵之章一个电话不接，就想把他甩开？
沈江平没有把奖杯放回去。
他找出一个旧纸袋，把那座镀金奖杯塞进去，
金属底座撞在袋底，发出沉闷的一声。
他从玄关柜上抓起车钥匙，另一只手拽过衣帽架上的外套。
拉开门，走廊的灯光打进来，照在他脸上。
眼下青黑，嘴角绷紧，整个人像被一夜之间抽干了所有温和。
他大步走向电梯。
皮鞋踩在地毯上，声音又快又沉。
电梯门打开。
他按下地下车库。
金属按钮被他按得发出一声脆响。
几分钟后，车库冷风扑面而来。
沈江平拉开车门，把纸袋扔上副驾。
镀金奖杯在袋子里撞了一下。
他坐进驾驶座，启动车子。
中控屏亮起。
导航栏里，他熟练地点击第一个常去地址。
环宇出版集团。
路线弹出。
预计三十七分钟。
沈江平盯着终点，眼底只剩一团压不下去的红。
他低声开口，嗓音哑得像被砂纸磨过。
“赵之章。”
“我要听你亲口说。”
车灯亮起。
黑色轿车驶出地库，冲进京城深夜的车流。
……