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右手拼命往上够。指尖碰到绳索——没抓住。再一下——扣住了。五根手指像铁钩一样陷进编织缝隙，指甲劈了，指尖传来撕裂的疼痛。
把身体拉回来。双手死死抓住，大口喘气。
最后两米。一步一寸。
右手够到铁架。双手搭上边缘，使劲一翻——整个人翻上去，趴在冰冷的钢铁上，大字型瘫着。
过来了。
他趴了好一会儿。翻过身，仰面朝天。月亮很圆。
低头看双手——右手两根指尖破了皮，血珠冻成了黑色冰珠。左手掌心被绳索勒出一道深印。
从铁架上爬下来，靠着它坐了二十分钟。
然后站起来，勒紧大包——摸了摸里面的防水袋，胶卷还在——迈开大步朝黄草岭走去。
月光照着空荡荡的公路。只有他一个人的靴子踩在冻土上的"咔嚓"声。
走了大约半个小时，前面的拐弯处出现了一群人。
一百多个。志愿军。从东面的山上走下来——看样子从1081高地方向下来的。有的一瘸一拐，有的胳膊缠着绷带。
桑德斯停下脚步，举起双手。跑是跑不了的。
一个连长模样的军官走上前，上下打量他。桑德斯穿着深棕色飞行夹克，胸前别着"PRESS"臂章，脖子上挂着莱卡相机。
连长喊了一声，队伍里走出一个戴眼镜的年轻人。
"你是什么人？"翻译用英语问。
"记者。跟着陆战一师采访的。"
翻译转给连长。连长看了桑德斯几秒钟，又看了看他的大包。
犹豫了一下。
也许在想该不该扣人。也许觉得队伍已经精疲力竭，多管一个美国记者只是添麻烦。也许只是太累了，不想再做多余的决定。
他转向翻译，说了一句话。
翻译对桑德斯说了三个词。
"YOU Can gO."
桑德斯没有追问。转身迈开大步。
身后是中国人的脚步声——同一条路，不是跟踪。半个小时后回头看了一眼——那群人坐在路边休息了。有人抽烟，有人靠着背包闭眼。打了几天几夜的人，已经是强弩之末。
没有人看他。
桑德斯甩开了他们。
到达黄草岭的时候已经是晚上十一点。
山口公路上，一个美军哨兵从掩体后跳出来端着枪。
"站住！口令！"
"记者！《星条旗报》！汤姆·桑德斯！"
哨兵手电照了照他的脸和臂章，放下枪。
"你从哪儿来的？"
"水门桥。"
"水门桥？！"哨兵眼睛瞪圆，"那边不是塌了吗？你他妈怎么过来的？"
"说来话长。"
哨兵摇着头："你真他妈的幸运。我们是掩护撤退的最后一个连，马上要坐车走了。你要是晚到半个小时——"
他没说完。不需要说完。
"上车吧。后面有地方。"
桑德斯爬上美三师的卡车后厢。十几个裹得严严实实的士兵坐在里面，每张脸上都是疲惫和劫后余生。
角落里坐下，大包紧紧抱在怀里。旁边一个士兵看他冻得发抖，拽过来一条毛毯。
"拿去。"
"谢谢。"
桑德斯裹紧毯子，缩在角落。
卡车发动了。引擎的轰鸣和颠簸让他觉得格外踏实——活着的声音。
他闭上了眼睛。一秒钟就睡着了。
大包抱在怀里，十根冻裂的手指扣着背带。三百张照片贴着心口。