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昨夜遗忘已发生。母亲的眼睛……想不起来了。
林砚醒来的时候，天已经亮了。
不是那种明亮的亮，是雨后的、阴天的、灰蒙蒙的亮。光从窗缝漏进来，照在枕头上，像一块洗旧了的白布。
他躺了一会儿，盯着天花板。
天花板上有道裂缝，从角落一直延伸到灯座旁边，像一条干涸的河流。他记得这道裂缝是去年夏天出现的，那时候连下了半个月的雨，屋顶漏了，他用盆接水，接了一整夜。
他记得那天晚上的事。记得雨声，记得盆里水花溅起的节奏，记得自己光着脚踩在湿漉漉的地板上，记得最后太困了，靠在墙上睡着了。
但他不记得那天晚上有没有做梦。
他坐起来，穿上鞋，走到窗边。推开窗，冷风灌进来，带着泥土和青苔的气味。院子里的青砖地上还有积水，倒映着灰白色的天。
他盯着那些水洼看了几秒。
脑子里有一个空洞。
像牙掉了之后舌头总忍不住去舔那个位置。他的意识也忍不住往那个方向去探——那里曾经有一块记忆，现在没有了。他知道那里曾经有什么，因为他记得“有”的感觉。但具体是什么，他想不起来了。
母亲的眼睛。
他闭上眼睛，努力回想母亲的脸。鹅蛋脸，皮肤白，嘴角有一颗痣。左边有酒窝。头发盘起来，用银簪子别住。这些都在。
但眼睛的位置，是空白。
不是模糊，不是看不清，是根本没有。像一幅画被人挖掉了两个洞，露出下面的画布。他知道那里应该有东西，因为画布上有轮廓——眼眶的形状，眉骨的弧度，睫毛投下的阴影。但眼睛本身，没了。
林砚睁开眼，深吸一口气。
然后他下楼，烧水，泡茶。
今天用的是去年的龙井，不是茉莉。他打开茶罐的时候，闻到了一股淡淡的豆香，很清，很干净。茶叶是扁平的，一片一片，像压扁了的春天。
水烧到蟹眼——就是锅底冒出像螃蟹眼睛一样的小气泡——他提起铜壶，先温了盖碗，再投茶，然后高冲。水柱细而稳，打在茶叶上，茶叶在水里翻滚，像一群受惊的鱼。
他盖上盖子，等了二十秒，出汤。
茶汤是浅绿色的，清澈透亮。他端起品茗杯，抿了一口。
鲜。甜。有一点点涩，但很快化开，变成回甘。
温度刚好。
他没有量。但他知道刚好。舌头知道。
他放下杯子，开始一天的例行工作。
先擦柜台。那块柜台是老榆木的，用了不知道多少年，表面包了一层厚厚的浆，摸上去像玉。他用一块洗得发白的棉布擦，从左到右，从右到左，把昨晚留下的水渍擦干净。
然后整理博古架。那只缺了耳的青铜爵，他拿起来吹了吹灰，又放回去。半卷经卷，他翻了两页，看不懂上面的字，又合上。那盆文竹，他浇了一点点水，不多，怕浇死了。
最后是东墙的木格子。
他从左走到右，一排一排地看。白瓷瓶，青瓷瓶，褐陶罐，瓶口封着红纸，纸上写着字。他看见第三排第二格的那个白瓷瓶，标签上写着：
【丙午十七，林砚，母爱之目】
他盯着那行字看了很久。
那上面写的是他的名字。是他昨夜失去的东西，被封存在这个瓶子里，放在这面墙上，和几千个瓶子一起。
他没有伸手去拿。规矩是不能拿的。交易一旦完成，便不能反悔。这是父亲说的，祖父说的，历代店主都这么说。
但他伸出手指，轻轻碰了一下瓶身。
凉的。瓷的凉，像冬天的井水。
然后他听见了一声极轻的、几乎不存在的叹息。
从瓶子里传来的？从墙里传来的？还是从他自己的心里传来的？
他不知道。
他收回手，继续往前走。
走到最里面，靠近墙角的位置，有一个小柜子。柜子上了锁，锁是铜的，生了绿锈。钥匙在林砚手里，但他从来没打开过。
今天是第一次。
他把钥匙插进锁孔，转了转。锁很涩，他加了一点力，咔哒一声，开了。
柜子里放着几样东西：一个药瓶，一本旧相册，一封信。
药瓶是白色的，圆肚，细颈，瓶口用蜡封着。瓶身上贴着一张标签，字迹娟秀，是母亲的笔意：
“砚儿备用”
林砚拿起药瓶，摇了摇。里面有东西，液体，不多。
他翻开相册。第一页是母亲年轻时的照片，穿着月白色的旗袍，站在一棵树下面，笑得很浅。她的眼睛——林砚盯着照片看了很久——是浅褐色的，像秋天落叶的颜色。笑起来的时候，会变成弯弯的月牙。
原来是这样颜色的。
他把这个信息存进脑子里，像存钱一样，小心翼翼地，怕丢了。
第二页是父亲和母亲的合照。父亲穿着中山装，站得笔直，表情严肃，像在拍证件照。母亲靠在他肩上，笑得很甜。照片的角落里写着日期：庚午年秋。
第三页是一个婴儿。光着身子，趴在一张毯子上，脸皱成一团，像个小老头。照片背面写着：砚儿，百日。
第四页，第五页，第六页……都是他。满月的，周岁的，三岁的，五岁的。每一张照片背面都有母亲的字迹，写着日期和一句话。